Nunca he
visto nada más portentoso pintado sobre nuestras Cofradías. Acudí a la
Exposición bien entradita ya en días. Dejando correr al toro; atisbando
querencias y embestida. Tranquilo. Recabando opiniones. Una: un pintor “del
montón” (“¿Qué?”) y que había tenido que meterse en las salas de los clásicos
de la Escuela Sevillana para que no se le agriase la tarde (“¡Uf, vaya por
Dios, Jesús, con los espíritus tan refinados y exquisitos!”). Otra -la de
acompañantes de tan airada y frustrada criatura crítica-: “No sabemos bien por
qué o qué le paso. O si traía algo preconcebido en la cabeza y se lio con los
prejuicios. Nos pareció una exposición estupenda de un maravilloso pintor. Ya
sabes que en casa siempre se le ha considerado un genio… De todas maneras,
objetivamente, creo que las obras son extraordinarias. Claro, que si luego no se
te ocurre otra cosa que empezar a ver Valdés, Roelas o Zurbarán, pues ya me
dirás. Hay que ir al Museo ese día para ver solamente la Exposición, pensamos.
¿No?”.
Me
acerqué al antiguo Convento de Santa María Comendadora de la Merced, Casa Grande
de su Orden Calzada en Sevilla, despacito y pensando que el maestro, en sus
últimos años, le habría pintado a los yanquis de la “Hispanic Society of
America” de Nueva York una serie de murales para su biblioteca de tono
efectista, de mucho preciosismo sobre costumbres y tipos españoles de diversas
regiones, para dejarlos con la boca abierta pero que, al fin y al cabo, no iban
a dejar de ser murales, carteles para impresionar o decorar.
Qué
impresión, sí, impresión más sublime ante tamaño dechado de arte de los más
altos quilates. Qué sensación de emoción más desbordante cuando, desde la
puertecita del pequeño patio, me disponía a entrar en el otrora refectorio de
tan afamado cenobio mercedario, hoy museo, y comencé a intuir la grandeza de
“La pesca del atún en Ayamonte”. Qué colosal de tamaño –con lo difícil que es
pintar con trazos tan sueltos en ese formato, y que lo digan los archivalorados
maestros del Impresionismo francés que lo empleaban chico, chiquitísimo- pero
sobre todo de calidad artística, lo colosal de su arte. Qué colorido, qué
composición, qué naturalidad y frescura más prodigiosos. Cuánta verdad había en
aquella obra. Una vez en la sala y absorto ante el plateado de los túnidos
arrastrados por entre los ocres de la arena, tamizada por la sombra de las
velas albas, entre los blancos y los carne de los pescadores, con las
salpicaduras sanguinas de granate por aquí y por allá, absorto, digo, giré la
vista hacia la cabecera del recinto a mi mano derecha.
Quedé con
la respiración entrecortada y contenida. Con una sensación interior de plena
admiración satisfaciente, de gozo hondo. Un gran paso de palio decimonónico,
terciado en una calle, de pronto recibía la orden del capataz: “Esa derecha
a’lante. Bueno”. Y se enderezaba para proseguir su marcha precedido por los
mejores nazarenos que se han pintado nunca –y, por experiencia, sé lo difícil
que es dibujar un nazareno de Sevilla, casi tanto como un palio, y que no te
salga de proporciones grotescas, de caricatura o perspectivas imposibles, inabarcables-.
Tras un fugaz lapso, la razón desengañó a mi mente de la mentirosa impresión
que le habían traído los ojos: no era una película, era un cuadro. El
movimiento lo había creado artificialmente mi cabeza una vez impresionados los
sentidos. Se trataba de un estático mural. Pero con las calidades de un cuadro.
Joaquín Sorolla y Bastida: un genio.
El programa de mano –ya tranquilamente reposando de la delectación de tanta belleza en el claustro grande- me dio la razón sobre lo que intuí hace mucho: un maestro nacido en un mal momento. La época en que una serie de críticos disparatados y público vano empezaba a darle carta de naturaleza como Arte a las vanguardias en forma de cubismo, abstracción y otras tendencias vulgares, plenas de afectación y artificiosidad, de fútil novedad que te vendían –y siguen vendiendo– como genialidades. Así nos va. A ver quién tiene cojines de meterse una tarde en un museo de arte contemporáneo cualquiera. Además es que era español. Anatema.
Aclarando:
aunque los nazarenos parecen de La Carretería, el palio es el maravilloso
antiguo de la Virgen del Rosario de Monte Sion
de 1847 y autor desconocido, que lucía junto a un extreordinario manto
bordado por la genial Eloísa Ribera en 1884. La otra: el artista en el claustro
de San Clemente El Real, de monjas cistercienses (bernardas) y filial del de
Santa María de las Huelgas en Burgos, panteón real, cuya primera abadesa fue la
noble dama Doña Gontrueda Ruiz de León y luego Doña Berenguela (o Berengaria),
Infanta de Castilla, nieta de San Fernando e hija de Don Alonso El Sabio, El
Rey Nuestro Señor (q.D.g.) que la hubo de la reina Doña Violante (o Yolanda o
Yolant) de Aragón fija del Rey Jaime El Conquistador y Violante de Hungría.
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